Un libro jamás escrito

 “Esa manía de hacer las cosas en privado, lo que en la práctica se traduce en no hacer nada.” 

- Aldous Huxley 

No sé por qué sigo viviendo cuando lo único que quiero es estar bajo tierra. La vida me parece algo vacío y sin sentimientos que me lleven a estar bien. Me siento una mierda cada día y eso a nadie le importa, las personas constantemente están preocupadas por ellas mismas, solo les importa un poco de otra persona cuando eso le afecta. 

He tratado de herirme y hacerle a mi cuerpo lo que siento dentro de mí, pero me detengo cada vez que voy a iniciar, mis pensamientos no pueden con esa culpa. Mi cuerpo no tiene heridas, pero mis recuerdos y sentimientos están llenos de sangre que corre cada vez que hago algo que le clava un cuchillo más fuerte. 

¿Cuándo podré intentar morir de nuevo sin que la culpa y mis pensamientos me lo impidan? Odio estar aquí, estar solo y abandonado en una ciudad donde a nadie le importo. Odio el frío y sentirme inútil. No soy bueno en nada y últimamente todo me sale mal, odio la depresión, la ansiedad, mis pensamientos y el hambre. 

 

La realidad que tanto oculto en todos mis escritos es esta: Me obligo a vivir cuando no quiero. 

 

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Esta es una obra que tal vez me haga llorar demasiado mientras la escribo, pero es una verdad que creo y cada día sale más de mi interior. 

¿Por qué nos obligamos a vivir? Cada mañana se despierta con el objetivo de hacer algo, y a veces no somos más que un pequeño punto en un universo tan enorme ¿Por qué vivir?  

Tal vez haya personajes en esta historia, tal vez no. ¿Y si sólo son manifestaciones de mis pensamientos? Creo que habrá alguien a quien le importe algo en absoluto sobre esta vida.  

Perdón si no me hago entender, aunque lo hago más por mí que por alguien. Una historia sin aspiraciones de ser leída, solo ser expuesta. Mis sentimientos tal vez nunca hayan estado más expuestos. 

 

K.