Mi peste

 Y si la vida se me va en escribir

¿Por qué escribo las cosas incorrectas?

Basura, dirían muchos

Basura, opino de ellos

Basura, la esencia misma de mi alma que se murió 

La muerte me llegó hace unos siete años

Con el primer intento roto

Con el segundo intento que detuve

Con el tercer intento que me asustó

Con el cuarto, quinto y sexto intento que he evitado

Con el séptimo que tendré mañana

Y con el noveno que probablemente alguien me diga que no tenga

¿Por qué me empeño en escribir sobre las cosas incorrectas?

No leída

Jamás buscada

Basura emana mi sangre al salir de mis venas

Basura pasan por mis pensamientos desde que empecé a aislarme

Los momentos cuerdos son cada vez más pocos

Y si todos saben que estoy mal

¿Por qué todos se empeñan en que luche sola?

Demonios, son demonios

A todos les asustan

Todos creen que es peste negra

Cosas privadas

Llagas internas, purulentas

Jamás comprendidas.

Keyla